Entre polígamas visiones, esa voz grita una verdad que se escribe en algun lado de tu existencia, todo en lo que creí terminaron por ser falacias baratas, promesas escupidas en mi esperanza acabada.
Hablar de utopia tan seguro de su existencia, reconfortar mi tristeza entre alaridos etereos y risas nerviosas autonegadas por satisfaccion visual.
Viraste en dirección opuesta al viento y nunca temiste. Cazaste huracanes en redes de mariposas, y nunca escuchaste. De aquella hazaña solo quedan astillas en los talones //me desangro pero no me muero...//
La muerte no existe,porque se lo repito a mi tan extraño hermano, porque no creemos en ello:
"Acepta a la muerte... y te resignas a la vida"
Sacrilegio involuntario: fui polvo, y polvo quiero ser / La interfase la paso por mero trámite./
Tan vacía, tan ingenua, tan sola sin tí. Tan dependiente del dolor, tan autodestructiva, tan falta de autoestima. Tan nula de tí.
¿A qué te saben sus ojos?
15.9.05
14.9.05
Destinatario:X=Y
La casa de citas se viste herrumbrosa y oxidada, matizada en sangre menstrual de la mártir que brinda placer oral a la burocracia del país.
¿Yo? Yo me quedo alucinada en el hartazgo de un elixir diferente.
Los lugares juegan con mis dudas y estremecen una conciencia ebria que dice "¡NO!"
las momias convidan un poco de ceguera milenaria.
Con esos ojos vendados, creo que voy a quebrar una vieja piñata enmohecida de amor.
Antes de lamerle el cuello a las palomas debo decir:
-¿Quién carajos olvidó ponerle a las caras de mi hexaedro la leyenda: "FRAGIL"?
¿Yo? Yo me quedo alucinada en el hartazgo de un elixir diferente.
Los lugares juegan con mis dudas y estremecen una conciencia ebria que dice "¡NO!"
las momias convidan un poco de ceguera milenaria.
Con esos ojos vendados, creo que voy a quebrar una vieja piñata enmohecida de amor.
Antes de lamerle el cuello a las palomas debo decir:
-¿Quién carajos olvidó ponerle a las caras de mi hexaedro la leyenda: "FRAGIL"?
¿?
Aun cuando estas solo en el delirio de la inelocuencia.
Aun cuando una prostituta me regala sus esperanzas,
Aun cuando no existes en esta cama,
Aun cuando quiebras el silencio,
Aun cuando me revientes la piel,
Aun cuando callas,
Aun en esas voces,
y mis silencios arrebatados...
Aunque- ¿Aún qué?
Aun cuando una prostituta me regala sus esperanzas,
Aun cuando no existes en esta cama,
Aun cuando quiebras el silencio,
Aun cuando me revientes la piel,
Aun cuando callas,
Aun en esas voces,
y mis silencios arrebatados...
Aunque- ¿Aún qué?
Manifestástasis.
La cama te grita ofreciéndote la simplicdad de un anecdotario repleto de enzimas, algunas tuyas, algunas de aquel hombre que empapaba rubricas en sudor.
Sabes a ironía cuando duermes, con los ojos cerrados y los labios abiertos; como gritando el silencio que arde en tus haberes.
Te pulverizas en latidos perezosos y terminas acabandote, haciendote mas pequeño que la luna Arístide.
Me causa asco el estupor de tus heridas, recalcitrantes y silenciosas, tan pocas, tan venidas a menos.
Estos tiempos sí que son rápidos, no terminas de morir y ya apestas.
- Oye, te estás pudriendo.
Sabes a ironía cuando duermes, con los ojos cerrados y los labios abiertos; como gritando el silencio que arde en tus haberes.
Te pulverizas en latidos perezosos y terminas acabandote, haciendote mas pequeño que la luna Arístide.
Me causa asco el estupor de tus heridas, recalcitrantes y silenciosas, tan pocas, tan venidas a menos.
Estos tiempos sí que son rápidos, no terminas de morir y ya apestas.
- Oye, te estás pudriendo.
descubriendo
he descubierto que las pastillas para sindorme pre-menstrual, tomadas en cantidades mas elevadas de lo habitual, sirve como buen sedante.. he dormido mas de 6 horas.... y voy por mi siguiente dosis
Cinco Siglos Igual- A.N.I.M.A.L (Con Gieco)
Soledad sobre ruinas
Sangre en el trigo
Rojo y amarillo
Manantial del veneno
Escudo, heridas
Cinco siglos igual.
Libertad sin galope
Banderas rotas
Soberbia y mentiras
Medallas de oro y plata
Contraesperanza
Cinco siglos igual
En esta parte de la tierra
la historia se cayó
Como se caen las piedras
Aún las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol
Desamor, desencuentro
Perdón y olvido
Cuerpo con mineral
Pueblos trabajadores
Infancias pobres
Cinco siglos igual
Lealtad sobre tumbas
Piedras sagradas
Dios no alcanzó a llorar
Sueño largo del mal
Hijos de nadie
Cinco siglos igual
Muerte contra la vida
Gloria de un pueblo
Desaparecido
Es comienzo, es final
Leyenda perdida
Cinco siglos igual
En esta parte de la tierra
La historia se cayó
Como se caen las piedras
Aún las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol
Es tinieblas con flores
Revoluciones
Y aunque muchos no están
Nunca nadie pensó
Besarte los pies
Cinco siglos igual
Sangre en el trigo
Rojo y amarillo
Manantial del veneno
Escudo, heridas
Cinco siglos igual.
Libertad sin galope
Banderas rotas
Soberbia y mentiras
Medallas de oro y plata
Contraesperanza
Cinco siglos igual
En esta parte de la tierra
la historia se cayó
Como se caen las piedras
Aún las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol
Desamor, desencuentro
Perdón y olvido
Cuerpo con mineral
Pueblos trabajadores
Infancias pobres
Cinco siglos igual
Lealtad sobre tumbas
Piedras sagradas
Dios no alcanzó a llorar
Sueño largo del mal
Hijos de nadie
Cinco siglos igual
Muerte contra la vida
Gloria de un pueblo
Desaparecido
Es comienzo, es final
Leyenda perdida
Cinco siglos igual
En esta parte de la tierra
La historia se cayó
Como se caen las piedras
Aún las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol
Es tinieblas con flores
Revoluciones
Y aunque muchos no están
Nunca nadie pensó
Besarte los pies
Cinco siglos igual
7.9.05
Funerales
-Queridos hermanos, estamos aquí reunidos para despedir…
Las voces suenan distantes mientras la realidad queda aun desgajada en todos, en cada espina, en mi mente atónita ante tan trágico suceso.
Era un 14 de septiembre. La hora no la sé, los relojes siguen andando indiferentes, luchando por su supervivencia en el materialismo de la oquedad.
El sol parece ser más resplandeciente y más frío. Cada cabeza que se inclina ante el altar, señala al ataúd; como lo hicieron en vida, señalan a quien hoy descansa, algunos con dolo, otros con una envidia que les recorre las entrañas.
El césped, aún húmedo, atrapa algunos dolores distraídos y consuela los ojos líquidos de la familia.
Las tierras frías se comen lentamente el féretro, como queriendo disfrutar cada sabor y color de su nuevo alimento.
La lluvia, más opaca y ácida, lacera sin miramientos las lápidas que hoy nos acompañan serenas y armoniosas, testigos circunstanciales de los cambios que suceden.
La joven parece una broma, hermosa broma, de una muerte que se encuentra de buen humor, pues la pulcritud de ese rostro permaneció intacta. Nada refleja más tristeza que esos ojos cansados y las cobijas amoratadas que evitan el frío a sus pupilas. No está muerta, solo aletargada, ensimismada en el mundo subversivo del que nunca debió salir.
Le cubren de flores y encierran su existencia en puños de lágrimas, le aprisionan debajo de la tierra.
Cuando abra los ojos, brillarán con el fulgor de mil y un estrellas, con el ardor de los infiernos.
El sacerdote se escucha lejano de nuevo.
- Una gran hermana, amorosa hija, fiel compañera…
- Queridos hermanos, estamos aquí reunidos, para despedirme a mí.
Las voces suenan distantes mientras la realidad queda aun desgajada en todos, en cada espina, en mi mente atónita ante tan trágico suceso.
Era un 14 de septiembre. La hora no la sé, los relojes siguen andando indiferentes, luchando por su supervivencia en el materialismo de la oquedad.
El sol parece ser más resplandeciente y más frío. Cada cabeza que se inclina ante el altar, señala al ataúd; como lo hicieron en vida, señalan a quien hoy descansa, algunos con dolo, otros con una envidia que les recorre las entrañas.
El césped, aún húmedo, atrapa algunos dolores distraídos y consuela los ojos líquidos de la familia.
Las tierras frías se comen lentamente el féretro, como queriendo disfrutar cada sabor y color de su nuevo alimento.
La lluvia, más opaca y ácida, lacera sin miramientos las lápidas que hoy nos acompañan serenas y armoniosas, testigos circunstanciales de los cambios que suceden.
La joven parece una broma, hermosa broma, de una muerte que se encuentra de buen humor, pues la pulcritud de ese rostro permaneció intacta. Nada refleja más tristeza que esos ojos cansados y las cobijas amoratadas que evitan el frío a sus pupilas. No está muerta, solo aletargada, ensimismada en el mundo subversivo del que nunca debió salir.
Le cubren de flores y encierran su existencia en puños de lágrimas, le aprisionan debajo de la tierra.
Cuando abra los ojos, brillarán con el fulgor de mil y un estrellas, con el ardor de los infiernos.
El sacerdote se escucha lejano de nuevo.
- Una gran hermana, amorosa hija, fiel compañera…
- Queridos hermanos, estamos aquí reunidos, para despedirme a mí.
3.9.05
Plastilina
Las manos frias me atrapan
Y brindan candor extemporáneo.
Esas manos que dibujan con temperas,
Esas manos de horas eternas.
La mirada espesa,
Una piel palida.
Labios que aprietan incongruencias
Y esa mujer etílica y etérea.
La mirada triste,
Augurante desprecio
de infamias incompletas
y poética entrepierna
Cai ante sus ojos,
Ante esa mujer,
entre sus manos,
las manos de Marifer.
Y brindan candor extemporáneo.
Esas manos que dibujan con temperas,
Esas manos de horas eternas.
La mirada espesa,
Una piel palida.
Labios que aprietan incongruencias
Y esa mujer etílica y etérea.
La mirada triste,
Augurante desprecio
de infamias incompletas
y poética entrepierna
Cai ante sus ojos,
Ante esa mujer,
entre sus manos,
las manos de Marifer.
28.8.05
La tarde de verano
se desvanece en agonía caotica
entre los labios indulgentes
de mi azucena melódica
La luna loca
degolla ideales,
aquellos de mediodía
con sabor a toronja tierna.
Pero no muere,
tan solo descansa
en el gélido cielo,
hecho, solo para ella.
No hace más
resucita diciembres olvidados,
Imagenes reminiscentes
ante ojos exiliados.
Ella muere
a cada suspiro,
ella grita,
se ahoga en un olor a suicidio.
Depresión que se derrama,
manzanas inelocuentes
de aquel cielo caídas,
sutil miel amarga.
...Tan irónica como el tulipán...
se desvanece en agonía caotica
entre los labios indulgentes
de mi azucena melódica
La luna loca
degolla ideales,
aquellos de mediodía
con sabor a toronja tierna.
Pero no muere,
tan solo descansa
en el gélido cielo,
hecho, solo para ella.
No hace más
resucita diciembres olvidados,
Imagenes reminiscentes
ante ojos exiliados.
Ella muere
a cada suspiro,
ella grita,
se ahoga en un olor a suicidio.
Depresión que se derrama,
manzanas inelocuentes
de aquel cielo caídas,
sutil miel amarga.
...Tan irónica como el tulipán...
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