DORMIR

He intentado dormir -lo que se dice DORMIR- por varios días, no es tanto una cuestión psiquiátrica; son estos ojos hartos del ir y venir de estas olas a las que llaman gente.
La botica cierra la boca apenada de nosatisfacer la dosis de sueño que necesito, y la cama se cierra en si misma como hoja marchita de otoño.
Los suelos suelen ser líquidos a las tres de la mañana y las situaciones complejas a las diez de la noche.
Lo he intentado de todas las formas habidas y por haber. Las memorias no ayudan y los cuentos aburren. Pero no, los ojos abiertos y la cama harta de mi peso sobre sus costillas, las cobijas me cubren como a un secreto a voces. Todo duerme, menos yo.
Tal vez sea el pesado y ruidoso girar de la tierra, que con sus oxidadas (y obsesivamente ordenadas) tuercas no ha deado cabida a esta sorda a dejar de sentir su vibración.
O sólo el estrépito de la noche con su orquesta de grillos, gemidos falsos de ramera y lamentar de muertos putrefactos.
Me he incluso masturbado sin el peso de un cuerpo que se reduce al objeto entre mis manos.
Yo sólo busco dormir, y que alguien detenga la tierra para hacerlo a gusto; Despues de todo, nada de extraño hay en querer soñar con los angelitos.