Agnes

2011-11-30T15:21:00.002-06:00

Pero hay días
en que me duele la vida,
que de poros a médula siento
su caricia opresiva

Pero hay días
que mis ojos como aves
tiemblan
al frío mortuorio del diario vivir

Pero hay días
en que reptan
veinticuatro serpientes sigilosas
de gritos y silencio

Pero hay días
Qe duran años qe duran siglos
Qe apenas duran
nada

días enteros
medíos días
desdíados
desnochados
desdichados
agachados
acurrucados
adormilados

días de muerte
días de canto
de baile
de risa
de llanto

Hay días que son noches
arrebatadas
y días que arrebatan de la noche
las estrellas torturadas

días de sol,
solitarios,
desolados,
sueltos,
soldados,
solventes,
desiusionados

Días qe son hoy,
mi muerte más cercana
mis nacimientos
días de cumplir años
de cumplir nada

Pero hay días
en que vuelve la vida
al nido qe tengo por corona

Y días,
deseperados días,
qe sólo vuela
¿Adónde va la vida?

2009-12-27T15:41:00.002-06:00

Tristes se ponen los árboles
ahora que, afuera, el invierno llora
Oscura se ha vuelto la casa
ahora que el sol, adentro, ha muerto

Mi cuerpo remilga,
quejumbroso y reticente,
de tu asencia fría
de deshoras ansiosas

Pero al fin estás aquí
canon de ecos trémulos,
voz de risa veraniega,
caos infinito de pasillo vacío

2009-08-09T04:38:00.002-05:00

Esa noche de sábado
(mientras la claridad
de la ventana anunciaba
el domingo lastimero)
me acurruqué en una silla.

Te escribí los versos
que mis ojos esquivos
no saben decirte.

Y el dolor me ahogó,
y deseé que ése
no fuera tu nombre
para luego poder
ahogarte conmigo

Te llamé por tu nombre
lo rasgué en la pared
hasta quedarme sin uñas

Y grité dolorosa y solemne
tu nombre incendiario
que asfixió a mi voz
en la soledad trágica
de mi vientre acalambrado

El dolor fue inmenso,
hondo
... como la miseria

Y tú me doliste, hermano
como el amante más amado
como el más pequeño de mis hijos
Me doliste infinitamente

Me dolieron tus ojos,
tus dedos, tu barbilla,
la planta de tus pies

Me dolieron...
tus pestañas
tu nuca
tu cabellera desquiciada

Me dolió,
¡me aterró tanto la vida!

Y aún siendo un sábado
me acurruqué en una silla
para llorar por esa muerte
que aún no venía

2009-08-01T17:49:00.003-05:00

Yo soñé la metáfora de tu muerte. Y fue dulce.
No hubo sino un silencio, muy parecido al llanto, que rodeaba tu cuerpo inerte.
Entonces, la vida representaba el magnifico día que cabía en la palma de la mano, cubriéndola por completo con sus claroscuros; y el amor se deshojó a la mínima insinuación de viento.
(Mis manos suicidas desearon ser las tuyas, y mis pupilas colocarse en tus cuencas vacías)

A todos los qe están, a los qe partieron, a los qe partirán, y en especial a los qe nunca llegaron

2009-07-03T01:36:00.002-05:00

Aqi les dejo mi favorito de Leopoldo Maria Panero:

A Francisco

Suave como el peligro atravesaste un día
con tu mano imposible la frágil medianoche
y tu mano valía mi vida, y muchas vidas
y tus labios casi mudos decían lo que era el pensamiento.
Pasé una noche a ti pegado como a un árbol de vida
porque eras suave como el peligro,
como el peligro de vivir de nuevo.

2009-06-18T03:14:00.000-05:00

No hay infusión ni esparadrapo suficiente para este corazón que se muerde la propia carne y se desangra por la orgullosa hazaña de no llorar ante el sueño que se ha perdido. En él se vomita el ayer, y mea en sus ojos, el futuro tambaleante y borracho que rie ante la surrealista imagen que como cosa cotidiana, sobresale del fondo de la basura.

Pero el corazón, imbecil e ingenuo, se aferra a la vida, y bebe de ese rescoldo asqueroso que se ha formado al fondo y que todo mundo evade cuando escurre por la calle. Pasan los vehículos salpicándole de ese mugroso fango, fétido y caliente, que se estanca entre los hoyos del concreto; pero él ni se inmuta. No llora, ni siquiera porque de los perros que han pasado, ninguno ha cometido el bondadoso acto de desbaratarlo en pedazos, triturarlo en su hocico asesino y defecarlo cerca de un poste en una calle llena de drogadictos, o a mitad de una banqueta, donde un zapato distraído y presuroso le aplastara y embarrará, con desmesurada velocidad, por el resto de la calle.
La aorta se ha vencido y cerrado al acto cruel de seguir latiendo, murió de un catarro o de miseria fulminante. Y ahora la necrosis avanza por el horadado cuerpo de este necio corazón. Lo mejor sería desangrarse, dejar pasar los días, los pájaros, las piedras. Lo mejor sería ahogarse en la basura, morirse en una cáscara de platano, ahorcarse en el condón roto de la puta de la esquina.
Pero espera, se remuerde y espera. De vez en cuando alguien, lleno de lástima y morbo, se acreca e intenta repararlo. Entonces viene a él la cruel reminiscencia de ese día que fue nuevo; y que, envuelto en una estrella, fue puesto en las manos musicales del muchacho de rizos.

2009-06-10T02:04:00.004-05:00

El hombre qe amo ha puesto precio a mi cabeza y en su lengua de cicuta, donde bebo diariamente, alberga la esperanza mustia de mi muerte. Ha dispuesto a mis espaldas un batallón que, ávido y hambriento, espera la sentencia del final de mi existencia; y ha movido el terrible arsénico al inocente tarro de azúcar. De las ventanas ha colgado la leyenda "salta" y en su mesa de dormir guarda las infames tijeras que ha robado del botiquín de Átropo.

Este hombre se propone saciar sus ansias asesinas con la fresca tinta de mi insípido obituario, y así le he visto comprar viudas negras y soltarlas mientras pretendo dormir. Busca jeringas entre los deshechos del hospital para luego, con desmesurada zaña, esconderlas en la latente quietud de la plantilla de mis zapatos. Ha puesto escaleras por la casa y roba gatos negros qe va encontrando por la calle.

Este hombre, de entre todos el amado, ha decidido poner fin a mis días. Este hombre tiene miedo, miedo a que de verdad le qiera.

2009-05-23T17:21:00.002-05:00

Todo cuanto hay en el amor, todo cuanto le rodea, todo cuanto le pertenece... Todo en el amor es incomprensible (incomprensiblemente estúpido)

2009-05-02T22:29:00.003-05:00

Van tus dos labios de artificio
entonando una belicosa tonada
por la periferia de mi ombligo

Van tus pestañas aleteando
incubando temblores
por la culposa vereda de mi vientre

Vagan tus manos guerreras,
manos duras de epopeya
por el campo minado de mi espalda

Reposa tu guerra en mi cuerpo
Que entre tu piel y la mia
No se sepa nunca lo que es la paz

2009-05-02T20:39:00.003-05:00

De tu boca sé decir...
La nada
y la sal
y la miel

Tu boca estalla
Y tira de mis ojos
Tu boca vecina
de todo murmullo

En tu boca nace
el aturdido espasmo
que eriza violento
la frágil piel de mi vientre

Es tu boca
cataclismo, profecía
la crónica amarillista
del fin de mis días

2009-05-02T19:48:00.003-05:00

El suspiro viejo
vaga con el vaho caliente
que se arremolina en la habitación

... De él se desprenden,
...........................como esporas,
.....................................gotitas de tu piel

............................

2009-02-28T01:58:00.001-06:00

A Nevermore (de nuevo) Por los bichitos qe se le alojaron en la garganta

Cual metal ardiente
De un rojo fulgurante
A mi olvidado amante
se le ha puesto la frente

No toma penicilina
Ni remedios, ni pastillas
Se sienta en esa silla
Y ve pasar la dulce vida

Su garganta ha callado
Entre llagas y dolor
Su piel pierde el color
De su cotidiano aperlado

Nevermore en la cama se tira
La fiebre lo mantiene dolorido
Y sus labios quiero en mi oido
Y solo escuchar si respira

He puesto su foto
en un altar junto a mi lecho
y guardo fiel en el pecho
la promesa de su rostro

Duerme ya, Nevermore
Y toma mucho chocolate
Mañana te esperan más desastres
en el nombre del amor

2009-02-20T21:28:00.005-06:00

En los ojos de un poeta,
llamado Nevermore,
yo me reflejé un febrero;
Para marzo
se había ya diluido
y flotaba
con la espuma del mar.

Nevermore es mi negativo perfecto. Tiene los dedos rectos y bonitos de donde salen caricias, dibujos y fastuosos poemas. Tiene pasos largos y lerdos, y muchos secretos que cree que yo no sé. Posee también esa tranquilidad cínica del hambriento mar, y en sus labios vive un lunar casi imperceptible.
Cuando cierra sus ojos (que son poesía a su vez), yo lucho con todas mis fuerzas por prenderme de alguno de sus cabellos. Pero ¡Ay! ¡Es inútil!, su cabellera lisa es el suceso más imposible de entender.
Cuando dan las cinco, y entonces tengo la certeza de su ubicación, yo muerdo el tiempo para que se detenga y nos de un segundo a solas. Pero él divaga con sus dinosaurios y los chocolates que yo le tiré al río en medio de mi furia.
Yo le tengo secretos que le guardo en papelitos que más tarde aviento a su ventana que siempre está cerrada.
Hoy sé que Nevermore siempre será así, incuantificable y leve como la vida misma, testarudo como la vejez y explosivo como el timbre de su risa que ahora mismo me estalla los tímpanos.
Yo sé que puedo escribirle, sin miedo al rídiculo, las cursilerías vagas que, con su recuerdo de miel, me hacen cimbrar el cuerpo. Sé que estaré ahí cada noche, esperando el evento que, por azar, haga abrir esa ventana.

2009-02-19T22:36:00.001-06:00

De Por Qué Ya No Hay Dinosaurios (Ni Tulipanes) En El Jardín

A él le gustan los dinosaurios, tiene toda una colección de ellos. Los guarda en el jardincito que esconde en su mochila. Los alimenta siempre a la una en punto de la tarde, cuando el sol aun se encuentra casi en su cenit y prepara sus cosas para encaminarse a la escuela vespertina, donde estudia las letras, los nombres y las fechas.
Ese día lo encontré en el parque, supongo que sus “mascotas” dormían; era de noche y no emitieron ruido alguno. En cambio él (o al menos sus ojos) estaba más despierto que de costumbre; muy callado, eso sí. Reía y comía chocolate a falta de qué hacer un miércoles del onceavo mes.
Yo lo puse en el estante y arreglé toda la casa. Quité las telarañas del ayer, sacudí el polvo vetusto de los años de espera, tiré los muebles pesados y sembré tulipanes en el jardín trasero. Todo para invitarle a tomar el té y jugar al memorama el domingo; no para decirle que lo amaba, no para encadenarlo a mi vida, no para cortarle las alas y hacerme una almohada con sus plumas.
Se metió en mi vida sin tocar a la puerta, que había quedado entreabierta para el paso del aire y desahogo. Se adueñó de mi duermevela, conquistó las cosquillas de mi nariz con su cabello de andrajo y acurrucó a sus demonios en el latente revólver de mis pasiones.
Y así, calcé una tarde los zapatitos rojos, serví el té, puse el mantel de cuadritos y esperé paciente. Él llegó, como quien llega a su casa sabiendo donde estará todo, como quien regresa al hogar después de una larga jornada. Tomó té y platicó largo rato sobre mandrágoras y Maupassant. Dibujé largo rato su boca en mi cabeza, trazaba y trazaba con ese lápiz de mis ansias, temerosa de olvidarlo todo al día siguiente.
Entre taza y taza, navegué el furibundo mar de sus labios, me perdí en su inmensidad, encallé en sus islas más de una vez, y sus huracanes desconcertaron la veracidad de mi brújula.
…Y se fue. Se fue tirando los platos, las tazas, el florero y la campanita del centro de mesa. Se fue en el más sórdido de los silencios, en la más estridente de las confusiones. Se fue dejando sus libros, su música, ¡ay! ¡sus dinosaurios! Se fue para no volver.

Hoy día, no recuerdo cuando fue la última vez que lo vi. Hoy día, él ha cambiado, y no es él. Él encontró otra ella, y ella no sabe; no sabe de dinosaurios, ni de mandrágoras, ni de la mar de sus labios. Ella coexiste, ella no le dibuja, ella no le crea, ella no sabe de su identidad de dios egoísta en este mundo de tulipanes. Hoy día, sus dinosaurios han acabado con mi jardín.

2009-02-08T13:30:00.002-06:00

Te qiero en el minuto cincuenta y nueve de cada hora,
te qiero desde el borde de tus uñas carcomidas.
Te qiero en el mandato imperial desobedecido,
en la horma de los zapatos en el tendido.

Te qiero en la costura mal hecha de mi vestido.
Te qiero como a las tres de la mañana del domingo,
en el café escondido te de un ghetto parisino.
A escondidas, te qiero.

te qiero en el tarro de hojas de laurel,
en el mas pequeño de los sonidos.
Te qiero cuando estás y tus ojos se cansan,
cuando nos no qedó más qe el olvido.

Te qiero con mis escasos recursos,
con la gavetera del rincón,
con todos los sueños qe no han florecido.

Te qiero a destiempos
y con nula sincronía.
Te qiero cuando ries,
cuando miras.

Aún hoy,
cuando nuestros días han fallecido
se escucha tu vieja canción atrapada
en mi melena desbocada.

..................... Y dice qe te qiero
.....................................................con la esperanza de nada

2009-02-07T23:48:00.005-06:00

AMOUR DU CHATS

Hoy el viento se cuela violento en la frágil quietud de la noche, pero Diana duerme. Duerme acompañadA por la simpleza, en un etéreo halo de tranquilidad.
Podría conquistar techos y arrebatar a la nube traicionera la ráfaga fantasiosa del ensueño. Podría brincar del tejado y ensayar un vuelo imposible. Podría descubrir al ratón de los dientes para devorarlo. Podría vigilar, silente y caprichosa, al muchacho de rizos y manos de música.

Diana podría descifrar las gotas de rocío que como constelaciones se estampan en las hojas, pero hoy duerme. Duerme porque todo lo sabe y nada quiere más sino dormir.

2009-01-23T04:01:00.001-06:00

Y asi el poeta
terrorista y subversivo
acribilla con la tinta
servil y traicionera
las fibras sensibles
de la hoja qe a sus pies
suavemente agoniza

2009-01-21T10:53:00.003-06:00

Pero sólo entonces, cuando tu vida se filtra como luz en la pupila ajena, cuando el tiempo transcurre en un reloj de infinitas arenas, cuando su nombre indomable está presente en las míticas espirales del nautilus, y tu andar se se torna frágil como el vuelo del ave

Sólo cuando la violencia de la vida te ha rasgado la cara y tu no quieres sino vivir, a prisa, con premura, a destiempo, en el más sublime de los caos. Sólo entonces, cuando el incesante terremoto de la vida es ya imperceptible, puedes admitir: has caido en las fauces hambrientas de ese monstruo llamado amor.

2009-01-14T12:54:00.000-06:00

Y yo era ella. La niña del colegio de paga que, por cincuenta varos, te mostraba los calzones detrás de los baños. No es que desde entonces tuviera vocación. En ese tiempo jamás sentí que fuera una puta. Al contrario, sentía que al entrar mi entrepierna en escena, tenía el control total sobre mi embelezado y exclusivo público que, además de darme la satisfacción de saberme manipuladora de su atención, me pagaba. Yo era esa chava que te encontrabas borracha en las fiestas, loca y dispuesta a acceder a tu poco decente petición de visitar un motel. Sólo para más tarde llevarme tu reloj y billetera, todo en el nombre de la diversión.
Porque, vaya, nunca me ha gustado presumir; pero dinero nunca me faltaba. Y tampoco quería ser como las vecinas de mi barrio que, como garrapatas, se enganchaban a un Latournerie, un Monterrosa, o ve tú a saber qué pinche nuevo rico se les cruzara. Eso sí que no; no iba a pasarme horas esperando a que mi teléfono sonara. No iba a ensayar mis poses y sonrisas en el espejo esperando a ver cuál de ellas iba a asegurarme el patrocinio que tanto buscaba. Mucho menos arreglarme y exhibirme como vaca en feria ganadera, a ver si alguien se interesaba en comprarme. Para que, cuando por fin todo eso sucediera, pudiera vivir a expensas del juniorcito pesado y de nariz respingada que me llevara al club, de shopping a Santa Fé, y de fin de semana a Valle de Bravo.
Obviamente todo esto no me resultó nunca tan fatal. Todo se jode cuando resulta que el niño se ha aburrido y busca otra diversión. Que, por justicia poética, termina siendo otra guarra, tres o cuatro veces más gata que tú. Sí, todo esto es un gran embrollo, mucha energía y empeño para alguien como yo. Tú me conoces, no necesito estrategias para ser una vividora. Conmigo las cosas son más simples; si te hago una fregadera te la hago, y punto. Sin disculpas ni la chingada, porque sé perfectamente lo que hago; y hasta me enorgullece hacerlo tan bien.

2008-12-15T23:27:00.004-06:00

AMOUR DU CHATS

Solo los gatos fueron hechos para el amor- dijo Diana con soberbia desde su cama, mientras lamía el dorso de su pata derecha- ¿Acaso has visto que el humano se pueda defender de él?
... Y saca presumida sus garras afiladas. Bosteza y regresa a su sueño.

2008-12-15T22:11:00.007-06:00

AMOUR DU CHATS

Diana no quiere creer en el amor, su condición minina la obliga. Dice que el amor es cosa exclusiva de gatos, y yo le creo; el amor vive en los tejados, de noche, cuando sólo la luna es el testigo ocular de sus fechorías, cuando el ronquido reina en el aire y las libélulas se pasean libres.
El amor es un gato de maullido tierno y garras afiladas, de comportamiento traicionero y coqueto andar.
Diana sabe del amor todo lo que sabe un gato: El amor es sólo para aquellos capaces de escalar muy alto y, aun así, caer de pie.
El amor es un miau que se esconde en el algodón de azúcar que vuela por el aire.

2008-12-06T16:22:00.003-06:00

Absurda, aberrante,
Histérica y violenta.
Cuélgame al cuello
Todos los adjetivos que quieras…

Llámame loca,
Vaga, triste,
Putilla

Dime impaciente
Inhumana, letal,
Putrefacta e indecisa.

Adjudicame la indecencia
Avocame la tirania…
Pero jamás la estupidez.
Estupida... solo tu ausencia

2008-12-05T01:17:00.003-06:00

Él se va para siempre. Así lo dictamina la noche que huele a fracaso, así lo dictaminaron las lágrimas de desesperación que salieron de los ojos de Alba. Ese ha sido el veredicto de esta soledad que se impregna en los sillones mientras la sala se inunda de miedo.

Alba no suele enfermarse, pero cuando ocurre, lo hace de gravedad. Y su corazón late, enfermo, acongojado en su pecho que enardece en el candor que le explota desde dentro. Su corazón enfermó, enfermó de gravedad al ver al joven de los cabellos de rizo partir. Enfermó al ver su silueta lejana devorada por el sonido vago del adiós. Enfermó al sentir su nombre cada vez mas apagado en el cenicero yerto de su alma. Y enfermó, se dejó enfermar. La enfermedad mortífera del desamor le ha infectado el miocardio y se come cada uno de sus tejidos.

Alba quiere pelear. Está decidida a pelear por lo que quiere (si es que sabe lo que quiere). Y esta noche, cada piedra/día le ha caído en el pecho y le pesa, y le arde, y le duele amargamente. Esta noche no va a cerrar los ojos, ni vera en sus adentros, porque todo se le pudre, todo se le está muriendo. Y así, con sus vísceras agónicas, Alba suelta el suspiro que le ha de lastimar el alma, para nunca dejarla cicatrizar.

Alba despierta (para darse cuenta que nunca estuvo dormida)

2008-11-19T23:57:00.004-06:00

La tristeza se vuelca en penas
y amenaza con tragarme.
Ese horrible monstruo de tres cabezas
se come mis ansias de ti
que desembocan en el beso
que hago con mis labios.

Mas alla, en el muelle donde fallece la tarde,
un ave volo para dejarse morir en altamar.
El pescador atrapo un pez que,
convertido en ave
se vistio de atardecer

2008-11-17T20:42:00.002-06:00

El muchacho de rizos

parece dormir

sin percatarse que

la golondrina se disloca

fuera de su ventana

2008-11-12T23:08:00.004-06:00

Dejóse morir
la pequeña golondrina
en el frío cauce del río...
Camino mas certero
a la mar

Alguna vez (golondrina y mar) dijeron llamarse Gabriela

Sin Titulo #2

2008-11-12T22:55:00.003-06:00

Necesito un silencio
Para guardar el silencio
Que vive en medio del tic
Y el tac del reloj

Necesito un alféizar
Donde sentar
mis esperanzas cansadas

Necesito una golondrina
Que me enseñe
A cantarle, sin miedo
A todas nuestras muertes

Necesito un despertador
Que me indique, con exactitud
Las horas de calma

Necesito tiempo
Todo el tiempo del mundo
Para cansarme
Para ya no esperarte

2008-11-12T22:52:00.003-06:00

A él… porque no quiso
atarme entre sus rizos

I
¿A donde fuiste, claro de luna?
¿A donde fuiste dejándome tan cerca de la locura
Y tan lejos de la risa?

Te fuiste con el rumbo de las aves
Te fuiste con el verano en busca de calor
Te fuiste con los espasmos acongojados de mi corazón

Tu ya estas allá, alejado de mi amor
Amor, alejado de mi, tu estas
Y tu amor, lejos, lejos se va

Que espere…
Que me siente, que fume y espere
La hora deshilachada de tu regreso

Y yo que no se esperar
Y yo que no se de la espera abnegada
de la espera apesadumbrada
De la espera, de la partida
De la espera que parte y se retira

Te fuiste, amor,
Sin postales,
Sin dioses ni adioses

Y sigues, sigues yéndote cada noche
Muriendo más dentro de mí cada noche.
Cada noche más profunda, mas amarga,
más muerte, la muerte que de ti parte
Para venir a morir en mí.

Y el río de los recuerdos se desborda,
Se desborda irremediablemente…

Y en tus pupilas los cristales tiemblan

II

Detrás de ti, el caos
Me muerde alevoso
Detrás de ti, el dolor
Que no resisto

Dejas tu estola, cometa saturnino
Tu estola saturnina de dolor
Tus dolores articulados se quedan
Y cristalizan el pánico

Mañana, será otro día
Con otro dolor
Con otra jaula
Con otra herida

Y escuchas, y observas y miras
Y callas, y duermes y te vas
Y olvidas tu estola saturnina

III

Calla niña,
Calla el eco de la tristeza
Calla niña y cierra los ojos
Acostúmbralos a la visión onírica
Duerme, niña, y sueña el sonido de la azucena
Escala, pequeña mía, la escalera de la resignación
Para que, cuando el vuelva, y quiera arrebatarte la locura, entienda
Que locura ya eres tu

IV

Un vertigo, como otros
Te llama, amada aborrecida
Y tu caes
En ese vértigo
El vértigo

V
En la silla me desmayo
Desfallezco en sopor
A la espera, en deriva
Meditante. Soy la muchacha
Una de tantas,
que te espera con un abanico.

Y tú afuera, y las cometas
Tú corres y silvas en el nombre de la nada
Y tú no esperas, osado,
No esperas nada.

Sigo desmayándome,
Desfalleciéndote, a ti
A tu recuerdo, a tus cometas
Y a tu nada.

VI
Tú y yo el secreto
En la boca mutilada del incierto
Me callas, me miras, me arrastras

En tu boca se teje el sueño
Mas estrellado de los cielos
Y tus pupilas, mis lunas

Cuando acabe el desierto
Descienda el mar
Cuando la nada diga nada

VII

Mientras se consume
El cigarro que ya no fumaré
Por escribirte las palabras
Te regalaré las últimas tristezas
Las últimas trizas de caricias
Los últimos caracoles del desierto

Mientras se me consume la vida
Te diré que las sirenas
Ya no van a la altamar

VIII
Y el caracol llego al desierto
Para dejarse morir
Lejos de la sal

IX

Inhalas
Exhalas
Inhalas
Exhalas

Así se te ha pasado la vida, amor
Así se te ha pasado el amor
Y te han pasado las caricias
que ha sepultado el tiempo con sus piedras

Sigues llenando tus pulmones
Con el viento frío
que viene del no-norte

Un te amo vuela con la brisa

X

Si vas a jurar en vano
Jura no volver
Da la media vuelta
Y pretende que todo nunca pasó

(No es que no te extrañe, es que me esta exterminando extrañarte tanto, tanto.)

Tu Boca (Fragmento de Rayuela, Julio Cortazar)

2008-10-04T17:10:00.001-05:00

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujandola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mi para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Tu Corazòn

2007-08-23T23:05:00.000-05:00

Es tu corazòn,
y mi mano en pos de èl,
un sonido de tambores en medio de la noche
fria del desierto.

Tu corazòn
y su ritmo tribal,
su cadencia de hogueras
y cuerpos desnudos

Es tu corazòn un baile de los cuerpos;
el baile de la humanidad

Ayer quize buscarte...

2007-08-14T02:12:00.000-05:00

tragarme el orgullo y arrojarme embelezada a tus brazos, olvidar la primavera y verano de ausencias y aspirarte todo, completo; robarme el olor de tu piel, y el aroma que emana de entre tus cabellos rebeldes. Olvidarme un poco del llanto que sabe a tì, para saborearte tal cual, para besar tus labios irreales en medio de un abrazo de humo.
Ayer expliquè tantas veces tu partida, y, en el embrollo interminable de silogismos y falacias, me arrojè a la fascinaciòn utòpica de tus caricias de horas prohibidas, de nuestros besos de crimen perfecto, de nuestras manos pudorosas en busca de la piel ajena.
Tus cosas, fieles testigos de mi obsesiva espera sabatina, estàn aquì, con el rastro aùn fresco de tus dactilares y sus autopistas absurdas. Aun te esperan la taza de tè, los memoramas de domingo, la matinè del hartazgo y el sillon del letargo amoroso. Aùn yo, en mi tragicomèdica rutina diaria, me asomo de vez en cuando a la puerta esperando toparme con tu silueta de sombras pequeñas.
Hoy le danzarè a la luna hasta desangrarme los pies. Hoy esperarè, agazapada debajo de tu cama, a que Nix haya cantado ya a tus oidos ese arruyo que te haya arrojado al mundo de lo onìrico. Entonces ( y sòlo entonces) , me incorporarè para verte dormir y te dirè mil palabras que ni yo misma recordarè.
Me recostarè, a escuchar tu latir y buscarè tu boca, para sentir el tìmido calor que tu respiraciòn me tatùa en la piel.
No te asustes amor, no te asustes si en la cansada duermevela de tu quieto dormir escuchas un llanto estremecido. Te juro que no soy yo, te juro vida que mis làgrimas no son; es tan sòlo Eos que se acerca egoìsta para alejarme de tu mirar y dejarte en la absoluta ignorancia de este amor que se me escapa de noche, y pretende olvidar que ya no estàs.

Capitulo 8: De los Mandamientos de Todo lo Perteneciente al Aire

2007-05-23T19:13:00.000-05:00

-¿Los pájaros saben amar?
- No, el amor es una carga muy pesada para sus huesos porosos. Les oprime las vértebras, aminora la intensidad en su vuelo y termina rompiéndoles las alas, condenándoles a una vida autómata en la tierra.
- Las gallinas… ¿Ellas aman?
- Sí. Y también comen mierda

2007-05-20T00:50:00.000-05:00

Demonia golpeteabe la ventana con la sórdida tranquilidad del viernes. Estaciona su auto a un lado de la acera donde una anciana vendía pay.
La mirada del niño se pierde en el suelo y su garganta emite un grito. Anciana, niños, gente, huyen despavoridos.
Demonia había perdido un dedo. No lo había notado

Palabras Muertas

2007-05-15T23:36:00.000-05:00

Las palabras se me fueron contigo, tomaron sus cachibaches, se calzaron los zapatitos y se pusieron el gorrito para salir a la calle. Era domingo, lo recuerdo porque me despertaron con el bullicio habitual y deprimente de los domingos grises.

Antes de que todas se fueran, pasaba los domingos describiéndote. Así como quién corta los pétalos de una flor con la letanía del "Me quiere/ No me quiere", así cortaba yo las palabras del árbol y repetía: espontáneo, fantasmagórico, falaz, imposible, cáñamo...

Hasta que daban las cinco de la tarde y era hora de llorar, recogía todas las palabras y me metía a casa. Las escondía debajo de la cama para que nadie supiera que había pensado en tí y tomaba una taza de té caliente.

Ese domingo dijeron que estaban hartas de que no las empleara bien, que cuando tu estabas todas revoloteaban a gusto por el cuarto, y se vestían como les daba la gana, pero el socialismo de mi depresión terminó por aburrirlas y, hastiadas, buscaban revolución. Así que se fueron sin rumbo fijo a buscar a otra enamorada que les pusiera la atención que necesitaban y pudiera embellecerlas con mejores combinaciones.
Desde entonces todavía encuentro una que otra palabra, pálida, rígida y fría entre el polvo de debajo de la cama. Pienso juntarlas todas y pagar a la oficina postal para que las deje justo frente a tu puerta; después de todo, son tus palabras muertas.

No necesitas...

2007-05-06T11:14:00.000-05:00

Este altar de sal,
Granos de mis lágrimas evaporadas.

No estos rezos
de sollozos altaneros.

No este mar
de petróleos y tumores.

No estas uñas
carcomidas por la impaciencia.

No esos sábados,
dormidos en el aburrimiento de tu espera.

No mis madrugadas masoquistas
con tu recuerdo de látigo.

No este remiendo devoto
a tí, el peor de todos los santos.

2007-04-17T15:35:00.000-05:00

Mamá se ha ido a la mar y no regresará sino hasta mañana, tiempo suficiente para conciliarse con la demencia por intervención de la soledad.
Me deja a cargo del teléfono y las cuentas no saldadas, acechada por los recuerdos y cuestionantes que se turnan para torturarme en este espacio en el que tú, yo, y nuestras saudades no coexisten.
Mamá se ha ido lejos, dejando la casa llena de monstruos que jamás duermen, que se meten en la música y le succionan a uno las ganas de vivir. Ella empacó la compañía y los medicamentos que me tienen atada a esta realidad de papel, estas visiones gaseosas que se me esfuman como besos de acuarelas.
“Yo te quiero” – es lo único que sé decir desde que no estás, y en estos ojos se me plasman tus letras mentirosas, y me penetran los oídos tus voces y matices que imagino como si yo los hubiera creado. Después de todo, cielo: Sí. Yo te he creado en este mundo de nubes pastel del que eres gobernante, en esta nada que me construye. Y en tus brazos he ideado el bunker perfecto donde esconderme de mí misma, de ti… de nosotros.

¿Te veré en el Desayuno?

2007-03-27T15:19:00.000-06:00

"los recuerdos no deberían durar más de tres o cuatro días [...] Si uno carga con todos los recuerdos termina hundiéndose, medio especulaba Cristina, por eso mi memoria nunca irá más allá de los tres días, ¿Para qué darle vueltas a lo mismo? Después de todo, todo vuelve a aparecer y tarde o temprano nos encontraremos con los mismos hijos de puta que pensábamos se habían perdido para siempre; todo es caminar en círculo para después hundirse, exhaustos, en el centro de ese mismo círculo, sin saber nada, sin saber por qué las cosas terminaron tan rápido."

Garrapata (El Perfume- Patrick Süskind)

2007-03-22T20:02:00.000-06:00

O como aquella garrapata del árbol, para la cual la vida es sólo una perpetua invernada. La pequeña y fea garrapata, que forma una bola con su cuerpo de color gris plomizo para ofrecer al mundo exterior la menor superficie posible; que hace su piel dura y lisa para no secretar nada, para no transpirar ni una gota de sí misma. La garrapata, que se empequeñece para pasar desapercibida, para que nadie la vea y la pise. La solitaria garrapata, que se encoge y acurruca en el árbol, ciega, sorda y muda, y sólo husmea, husmea durante años y a kilómetros de distancia la sangre de los animales errantes, que ella nunca podrá alcanzar por sus propias fuerzas. Podría dejarse caer; podría dejarse caer al suelo del bosque, arrastrarse unos milímetros con sus seis patitas minúsculas y dejarse morir bajo las hojas, lo cual Dios sabe que no sería ninguna lástima. Pero la garrapata, terca, obstinada y repugnante, permanece acurrucada, vive y espera. Espera hasta que la casualidad más improbable le lleve la sangre en forma de un animal directamente bajo su árbol. Sólo entonces abandona su posición, se deja caer y se clava, perfora y muerde la carne ajena.

Delirio

2007-03-20T22:57:00.000-06:00

*Creen que no entiendo pero sí entiendo; le conozco la cara a eso que es horrible y que espera en lo oscuro, al otro lado de la puerta, quieto bajo la lluvia porque se escapó de donde lo tenían encerrado, y que espía con sus ojos vacíos hacia el interior de nuestra casa iluminada.

* [...] Y si él aprende a nombrarme me contamina, se vuelve dueño de mi nombre, y se me cuela adentro, llega hasta el fondo de mi cabeza y ahí hace su cueva y se queda a vivir para siempre, en un nido de pánico.

292

2007-03-19T19:09:00.000-06:00

Me gustaba el número dos [...], el dos me permitía defenderme, el dos llenaba el vacío que hay entre tú y yo, en cambio, el tres me revienta la cabeza en un millón de pedazos.

Gabriela es...

2007-03-18T12:09:00.000-06:00

El pájaro aporreado que teme volar
El enfermo que se rehúsa a la recuperación
La niña de ojos tristes
La mujer de penas largas
La de miradas nuevas
La obnubilada
La dispersa
La histericoide
La cabrona
La pisoteada
La nunca amada
El algodón de dulce que nadie compró
El cigarro que no se fumó
La virginidad que no se rompió
La caducidad de la vida
El contenido nutricional de las latas del desamor
El desamparo inaudito
El lamento solitario
Los labios marchitos

(-Gabriela, Gabriela, Gabriela...- ese sonido que no volverá)

A la Mar... (Que no volverá a ser Azul)

2007-03-18T11:30:00.000-06:00

Mamá me ha visto, dice que mis ojos parecen perdidos por ratos, como si se fueran de este mundo y habitaran en uno que reside allá, entre las telarañas en las esquinas de la casa.

Yo no entiendo lo que dice, son frases tan complejamente estructuradas que mi razón no alcanza a percibir una secuencia tan lógica. Me asbtraigo de nuevo y sigo contando los mosaicos tan metódicamente ordenados del suelo. Y pienso en ser ellos: Un orden autómata en busca de perfección.

Mamá sigue su discurso sobre la soledad, la paz espiritual y los ansiolíticos (se ha convertido en buena conferencista últimamente); y en los ojos, por ratos, pareciera que le brilla la vida perdida de mi hermano.

Habla sobre la intención de llevarme a la mar, respirar un aire fresco, escuchar sus sonidos de calmada tempestad, reír bajo el sol que tuesta la piel y recostarme en la comodidad de la arena fría.

Le digo que NO, y en ese "NO" le imprimo mi mar, la mar que habita en mi cabeza desde que él no está. La mar de huracanes, de lanchas sin redes, de peces muertos.

Mamá no sabe. Mamá no sabe que ya no estás, que no estuviste, que de haber estado, habría notado el momento en que me dejaste, que no hay mejor ansiolítico que tus brazos que no me sostienen, que me vituperan como el error que no se atreven a admitir.

Las 6 Letras que Quedaron de la Sopa

2007-03-18T04:10:00.000-06:00

Olvidé lo kilométrico que se torna el mundo, especialmente el que existe en el traspatio, cuando me pongo estos ojos. Son 21mil zancadas las que hay que dar para darse un atisbo del final de la muralla que lo limita como ridícula protección contra la realidad con que colinda.

Había ahí cientos de piedras que, dormidas en su perfección, soñaban con ser diamantes algún día; y esto lo sé porque una lo dijo desde la duermevela que la tenía presa. Así que pasé, muy cuidadosamente, entre las emanaciones oníricas de mis compañeras y m senté en una de ellas: la más grande, con sueños más pequeños.

El cielo era de una simpleza tan extraordinariamente confusa, tan absurdamente azul e irónicamente limpio, que bien podría haberlo hecho un MiguelAngel de esquina, como un MattGroening cualquiera.

Llamé al perro (ese que tu odias como tantas cosas que me hacen feliz), y en mi displicente espera pensé en tí, pensé tí como cada vez que respiro, instintivamente. Pensé en vos, en vos, como cada vez que miro al espejo estos ojos ribeteados, compulsivamente. Y pensé en nos, ese nos que no existió y que, por ende, no volverá.

Tus dedos derechos y viriles, tus ojos que todo lo esconden y atrapan, tu piel que da vida a mis dedos, tu delgado labio inferior (catecúmeno favorito de mis cuidados), tus cabellos que caen como cascada de notas en un concierto de Paganini.

Y encendí un cigarro, e improvisé un cenicero con mi piel (que no es nada sin tus manos en pos de ella), y te la regalé a ti con cada terminación nerviosa que pudiera tener, y con cada aroma que de ella pudiera rezumar.

Fue entonces que los cielos cayeron sobre mí, abrí los ojos que ven lo que es y rechazan lo que no. Cayó el cielo de noviembre, sintiéndose culpable de toda la cadena que le seguía. Cayó el cielo de diciembre con esa expectativa de lo deseado, de la callada lujuria no consumada. Vino el de enero, con ese beso cardíaco y las noches de efectos secundarios. Y así llegaron los cielos, cada vez más cargados de histerias a granel hasta que se detuvieron; dijeron que abril no vendrá.

Pensé entonces que todo habría sido más fácil si... Y es que nada es fácil hoy, y no lo es más el pensar la forma de aligerar el peso de tu ausencia que se encarna en estos mis hombros tan tuyos como mi boca y razón.

Y pasaron las horas, el perro no llegó... Y si lo hizo jahmás lo noté.

2007-03-12T23:23:00.000-06:00

Y esta ausencia que no se cansa
de decirme incoherencias
dice... Sólo dice:
que algún día fuiste real

2007-03-12T23:19:00.000-06:00

¿Cómo mandar el mensaje hasta donde estás
y llevar mis sonidos hasta tus oidos necios?
¿Cómo estampar mi calcomania en tus ojos
y evadir los ecos d tu voz?
¿Cómo evitar tu ácido olor tatuado en mi fosa nasal?
¿Cómo decir que no te extraño;
Que no me rompe estar asi,
Que quiero sentirme tuya
Que quiero creer tus mentiras?
No necesito más
que aquello que no me das.

2007-03-05T11:34:00.001-06:00

Ocaso de lamparitas amarillentas: olvidé darle al sol las buenas noches. La cortina me separó de la ciudad y yo... yo reventé de soledad entre las espinas de mi almohada.

El espejo derretido corría ahora mezclado en la monotonía de un ventilador. Jugaba a ser uno con la sombra, incomodaba mi espalda, mi espina dorsal. El espejo ya no era reflejo perpetuo, ya no era destino perenne... el espejo tornábase ahora un siniestro fondo de aljibe, caduco brillo de luna que la ingrata nube ensucia sin pedir permisos.

Y mis ojos jugaron a recordarle (a recordarte). Mis ojos parieron gotas de espejo fundido y me negué a llamarlas lágrimas. Corrieron presurosas hacia las sábanas alborotadas como espermatozoides en busca de tu sudor, se despeñaron en tropeles hacia el fondo de mi colchón oxidado en busca de tu saliva... y murieron amor, murieron. Murieron en el reseco ardid de tu ausencia.

Podía encender la luz, podía correr esos fantasmas... ¡Miren! No son más que eso, que sombras que huyen a la mínima insinuación de luz. Podía mover el interruptor y abrir como un inodoro el escape por el cual despedir tantos recuerdos. Mas me quede allí, acurrucado como en un vientre, levemente tapado, cobijado por el calor de la noche veraniega, sudando por los ojos, llorando por los poros, sangrando por los dedos, y escribiendo con cada vena un canto al ocaso que tu silencio impone como obligación a mi furia.

Un canto a tu espalda de huesos firmes contra mi costillar estremecido...
Un canto a tu pelo rebelde que cosquilla en mi nariz...
Un canto de psicofármacos tomados a destiempo nublando tu camisón ante mi vista...
Un canto de pocos canales de televisión, y pésimas películas... pero ¿quién? ¡Ja ja! ¿Quién quiere un televisor estando a un beso de distancia de tus ojos?

Palpitan mis cabellos esta soledad de aluminio. Soledad seca, fría, barata, de brillo falso, de espejos fundidos. Palpitan hasta mis uñas esta odiosa compañía de mis propios hombros.

Y vuela, vuela con alas de cera algún sector de mi cráneo hasta donde vos dormís (si es que dormís) y trato de consolar mis huesos sin médula diciéndoles (si es que escuchan) "la cama es diferente, la ciudad... la misma"

Y si la ciudad fuera otra, el país el mismo amor. Y si de países diferimos, es el mismo mundo. Y si del mundo te fueras, hablaríamos del mismo aire, hasta que los desprecies y ya no lo respires y entonces, hablaríamos de la misma muerte.

La existencia solo vale la vida teniéndote como certeza, y no como esperanza. La vida solo vale la existencia si vos sos sed y no fe.

Me acurrucaré en este vientre cúbico y negro, dejaré que los perros lejanos te lleven mi mensaje... Buena noche amor, buena noche. Apagaré mi cigarro en mi piel para recordar que aun la tengo, y es que no siente amor y es que tus manos y es que comprende y es que le digo al tren (quizá el último) que no olvide ulular cerca de tu ventana y decirte: Buena noche amor. Buena noche, apagaré mi deseo, apagaré tu luna, brindaré con la almohada de pasto reseco, comulgaré con la solitaria paciencia. La crucificaré, la descuartizaré y comeré un pedazo y daré otro al ventilador, y a la ventana, y al apóstolo cigarro, y a San Vidrio Roto, y al lápiz olvidado... y al resto de los doce reunidos en torno a la miseria de, teniéndote tan lejos, saberte tan cerca.

G.B.

Ceguera

2007-02-27T23:29:00.000-06:00

"Se me quemaron las retinas al ver el color chingaquedito de tu desprecio"

Autoerotismo

2007-02-20T15:45:00.000-06:00

... Y cuenta la historia, que cada vez que quiere hacerte el amor, parar de mentir y hacerte feliz; besa ese montón de almohadas a un lado de su cama y dice tu nombre.
Pretende entonces, a mordidas, distraerte y, sin que lo notes, dejarte debajo... Dominado.
Quitarse las ropas/inseguridades se convierte, para estas horas, en un arte que no necesita más técnica que la improvisación desmezurada.
¿Moverse? ¿Cuándo toda ella es ya un temblor? ¿Para qué? Pudiendo recorrer su vientre con la yema de los dedos.¿Dejar de ser un expectador perdido en los laberintos de su ombligo? ¿Abandonar el impulso tactil de sus costillas?

-Podría perder dieZmil virginidades aquí mismo.- Ella miente, sólo habla para disimular el susurro que tus manos soplan en sus pezones tibios.
"Sigue. Sigue. Sigue" No sabes quién grita más fuerte ¿Su boca? ¿Tu subconciente? Es sólo la sincronía de ambos en el gemido ilustrado... Único idioma decente de todo placer inmoral.

Todo es un juego de perspectivas y postales: Sus ojos cerrados, crucificados al placer. Sus pechos, volcanes contenidos a punto de explotar. Su entrepierna, orquesta cadenciosa de humedades. Y el arco de su espalda que tus uñas rasgan sin piedad.
Tu nombre (inevitable e ilegal) llena ya la habitación, y entre sus piernas se entreteje un cosquilleo.
Se desploma entonces sobre tí, sus pechos y tu piel sudorosa que los baña, sus cabellos y tu cuello en que se atan; su respiración que encuentra curiosidad en tus oidos que se empañan.
Unos dedos recorren un rostro para perderse en el hambriento cinismo de tu boca. Antes de estallar, escuchas tu nombre por última vez.
Gritos... Sudor... Silencio.

¿Y si te dijera que Sí?

2007-01-08T21:29:00.000-06:00

Me tomarías entres tus brazos y jurarías ser el hombre más feliz del mundo. Construirás una cabaña alejada de la oxidación, las fieras y la sal. La puerta roja, entonces, será el umbral que me recibirá cuando decida encerrarme en el vestido blanco. Sentiremos que cada espacio se llena con los rituales nocturnos, ahora legales y sagrados.

Pasarán las piedras, y sentirás que dos nunca serán suficientes para miles de eternidades; y así verás, con desesperación, cada día veintiocho que tu semilla no ha germinado en mi vientre.

Edificaremos entoncés muros, donde sólo nos veamos en época de apareamiento y utilizaremos nuestros cuerpos como instrumento y caballete de las abstracciones que abortaré cada mes. Hasta que, escarnecido y muerto de hilarancia, Dios nos envíe su ironía en el momento en que nos dejamos y voletamos nuestras camas en direcciones transversales. Se acabará entonces el Kama Sutra y la histeria.

Crecerá nuestro hijo en cada vientre del cuerpo y la casa, en cada mordida y sabor de las lenguas, y vivirá de manías y depresiones. La casa permanecerá llena de risas, desesperación, lácteos y calostros sucios. Le leeré El Principito, y la verdadera Sirenita (ésa que se termina disolviendo y haciéndose una con la mar), escuchará a Alicia, y cuando tenga edad, él mismo descifrará su propio país de maravillas.

Llegarás a la casa, y como rutina, rodearás mi cabeza con tus dedos y besarás mi frente; preguntarás, como instinto, por Diego Eduardo y titubearás, como novedad,¿Haremos el amor hoy?

Irás entonces a la cama con tu desnudez desgastada a arrebatarle a tu hijo la mujer de los pechos santos. Lo dejrás huérfano por una noche, y le impregnarás el mundo con un olor que buscará en otra mujer, lejos de su hogar.

Pasarán las primaveras, y los polvos, y tu cabello. Y llegará el día en que te verás, con sorpresa, odiando el día en que firmé tu mayor estupidez.

2007-01-06T19:12:00.000-06:00

Hace días, el muñeco del estante citaba una mente ajena:"En el mundo, hay dos clases de hombres: Reyes y esclavos. Los primeros hacen y deshacen a placer, los otros, viven a expensas de los primeros".

Fue entonces que pensé: "También habemos dos tipos de mujeres: Reinas y princesas."

Las primeras, saben que no hay mejores aliados que la Cicuta y la viudez; que las mejores alianzas se firman en la Cama Real y que la diplomacia es también cuestión de belleza. Hallan, en la cuchilla filosa de una guillotina, la forma de erradicar amenazas e incomodidades. Entienden sobre manipular, con un escote prominente como estandarte, todo el futuro de una nación. Y así, lejos de un alma flexible, gozan de elasticidad inguinal.
Las princesas, en cambio, esperan que todo les sea servido en bandeja de plata, son dóciles, mansas, de manos blandas y pieles vírgenes. Oidos fantasiosos, dedos inútiles, cabellos nulos de misterios, y vientres sin historiales ni batallas. Paisajes grises, lentos, insípidos.

Todas hemos sido princesas alguna vez, pero yo... yo ya no soy la misma pendeja, ya me cansé de los sapos.

Luna Llena en las Rocas (X.V.)

2007-01-06T18:20:00.000-06:00

Salir de noche y no mirar la luna es como dar el cuerpo sin el alma. Pero exponerse a ella, y a sabiendas retarla, como se desafía a Purgatorio por causa de Amor, es firmar la liberación de nuestros lobos y aceptar la metamorfosis consecuente: nos crecerán colmillos, garras, pelos y a fuerza de codearnos con las fieras aullaremos más lejos, gruñiremos más hondo, jadearemos más quedo. Y después, cuando el terco reptar por los pantanos consiga consagrar nuestro plumaje, cruzada la frontera donde el mismo Luzbel nos será indiferente, descubriremos, sin asombro casi, que en la taquilla no hay boletos de regreso.

Inventario

2006-12-30T14:45:00.000-06:00

Dicen que es bueno cerrar ciclos, que no vale aferrarse a lo que de antemano era una mentira, por más vivos que nos hayan hecho sentir, de mentiras no se vive.
Creo que todos tenemos por costumbre, cuando una relacion acaba, el dividir las cosas que antes eran de ambos. Es decir, estos ratos de ocio por aquí, estos besos lujuriosos para mi, esas lágrimas por allá, un tanto de indiferencia en aquel rincón, etc.

Hoy creo que es un buen día, Ángel, para que hagamos un inventario de lo que le toca a cada quien. Espero no te importe, pero creo que me estoy quedando con cosas que no vas a extrañar y que son indispensables (sin embargo) para que pueda alejarme de una vez por todas.

Quiero quedarme los dos besos de cada noche (uno en la boca, y otro en la frente), la botella de mezcal (esa que hizo que dijeras "Te amo"), tu olor a libro guardado, la risa nerviosa, una noche en "El Parque del Violín" (con la fuente incluida), el beso con sabor a cerveza/culpa, tu nariz perfilada hacia el desquicio, tus manos (porque ahora, con ella, de seguro que usas otras... otras que no destruyen, tal vez), el 26 de diciembre (aunque embriague y apendeje), la psicopatía compartida, la mordida que te regalé, el miembro con el que no me penetraste, el hijo que no tuvimos, la casa en que no vivimos y todas las palabras que no nos dijimos.

Así, te dejo a ti, la farsa de tu concubinato, la neurosis de tu mujer, el dinero que en tí dejé botado (puto barato), el llanto de junio, el anexo en que la conociste, la cocaina que comparten, la piel que se les irá arrugando junto con el amor que dicen profesarse, la traición, un "te amo" insipido y acostumbrado, la soledad (esa que sientes cuando vez que tu mujer no es la mitad de lo que tu creias que era), los reclamos estúpidos, tu intento de dominarme, tus insultos, la hora en que me abandonaste, las cicatrices de mis piernas, la intolerancia de tus amigos, el dolor de cada letra que te dedico, las horas de dolor que te he envuelto con mis lágrimas y la resignación de lo perdido.

En caso de que llegaras a rechazar la oferta, hemos convenido (El jurídico y yo) en darte una indemnización por las molestias y agravios que se llegaran a presentar:

Eres libre totalmente de quedarte con el recuerdo (magullante) de que- alguna vez, en algún momento y en algún lugar- hubo alguien que te amó.

Tengo:

2006-12-27T23:17:00.000-06:00

Unas alas maltrechas, ganas de morderte las comisuras, lágrimas que hacen el amor con las hebras de mi falda, un libro de Sabines, una fantasía lujuriosa, un dildo roto, las uñas mordidas, un aniversario de lo infalible, tu ausencia sobre el pecho, tus atrozidades en el cuerpo y la cicatriz de tus colmillos en el cuello.

"Y ahora estás en mi lista de promesas a olvidar"

Anacronismo

2006-11-12T02:21:00.000-06:00

Ayer le rogaba a la vida por una oportunidad de ser feliz;
Ella ha respondido con tu obituario en un periodico

2006-07-10T01:53:00.000-05:00

-Sigue andando.
-N'ombre, si ya traigo los pies desgastados de tanto cristal.
- Se llama REALIDAD.
- ¡Maldita la hora en que aquellos merolicos nos convencieron de cambiar aquella nube azul por un par de pies!

Esto oí decir a dos hombres que caminaban por el parque en medio del sopor de la ciudad. Traía cada uno una pequeña bolsa de lentejas que chocaban en su caminata con esos pantalones roidos por el tiempo y la desilusión. Caminaban sin un rumbo en la vista, con los puños cerrados y su dolor a cuestas.
Escuché por ahí que Dios es el Opio del pueblo, aunque no encontré frase más acertada que: "El amor es el atole de todos los dedos."

2006-07-10T01:41:00.000-05:00

El ayer no es mas que un racimo de recuerdos que sangran su clorofila en las aguas diáfanas de la mañana para beneplácito de la vista.
Mis ayeres no son mas que hojas otoñales sin racimo, sin venas ni raíces. Son la reminiscencia de la vida que se renueva bajo la lupa de un sol ostentoso. Es la escarcha que penetra aquellas tierras que han de tragar mi cuerpo.
Los ayeres no son más que un pretexto al sufrimiento, a ese que duele más por irreal que por sincero. Es el ver las cicatrices que ardieron bajo el yugo de una navaja inocente, y los surcos imborrables del torrente impaciente.
Hoy veo en mi album, algunas páginas negras, con la esperanza de encontrarme con el llanto que me trajo a casa. Y he encontrado así, con la rúbrica aún fresca de un 26 de julio subyaciente, la razón primordial de cada una de mis pesadillas.

Aun le llamo a mi cama, aunque ya no le desee mi alma.

...

2006-06-21T23:51:00.000-05:00

No tengo ganas de escribir...
ESTOY ENAMORADA

2006-05-27T01:39:00.000-05:00

Hoy quize hacerte un arcoiris, pero el sol parece no salir.
Te extraño mientras te desvaneces en un grito adormecido
Han de irse los tiempos de goce...
¿Han de irse para nunca volver?

Apariencias

2006-05-24T21:15:00.000-05:00

Tanto aparentando lo que no se es, como disfrazando lo que se es, la vida es la mejor de todas las farsas.

En un mundo tan singular, el vivir solo es soñar, y la experiencia me enseña, que el hombre que vive, sueña lo que es hasta despertar

Soy o Estoy

2006-05-01T15:49:00.000-05:00

Otro dia hablando de las tretas
que la mente juega
es dificil de creer,
y esto que te digo
es otra de ellas:
La mente anda suelta,
no se deja de mover.

Antes yo creía
en el imperio de la cabeza,
no era yo, era la cabeza
quien dictaba esa razón.
No hay razón de obedecer
si ni siquiera estoy en el cuerpo
que responde al nombre
que otra mente inventó.

Otro día hablándome sin freno,
diciendo tonterías
que ocupan el espacio y el tiempo
del presente, como una tabla de surf
me voy a un lado y al otro,
por mas que intento no me mantengo en él.
Hoy me doy cuenta del tiempo
que he desperdiciado
pensando en lo que eres y lo que no,
en vez de solo vivir la experiencia
de tu ser que solo existe en mi mente,
el día de la muerte la percepcion del otro cesará,
es que en realidad,
¿soy o estoy?

Es un juego muy tonto del que no podemos salir,
si sabemos que nos queremos,
pero no nos lo podemos decir

Es que en realidad,
soy o estoy,
es que en realidad,
soy o estoy.

Reminiscencia

2006-04-18T23:08:00.000-05:00

Salí esta noche a aprehender algunos recuerdos ajenos, a robármelos cual mercenario, a apresarlos en esta cajita que llaman memoria.
Regresé cabizbaja, somnolienta, taciturna... vacía.
Nadie en la ciudad sabe de tus ojos, no han besado aún los dobleces tu piel, ni han visto la división política de tus brazos envueltos en perdición. No se han postrado sobre tu regazo, ni te han deseado desde la lejana posición de una pared amarillenta. No recuerdan faroles sucios, fuentes vacías, caminatas de medianoche, ni secuestros express.
No encontré recuerdos para hacerlos míos, y caminé. Caminé el largo trecho del límite de mi ciudad hasta mi casa, caminé de la fascinación a la realidad. No encontré una mente ajena con algun resquicio de tu imagen,no encontré el blanco perfecto de mis asaltos.
Regresé a casa con el dolor de otro día sin resultados, puse candados en las puertas y sellé cada ventana. La hora de los ladrones se acerca y no quiero que nadie te arranque de mi memoria.
(¿O es que fui yo quién te arrancó de sus cabezas?)

...Y antes de que caiga la noche

2006-03-23T18:23:00.000-06:00

Angel de mis guerras
Mi dulce pesadilla
vuelve cuanto antes
Sea de noche o sea de día

No me dejes sola
con mi porquería
Hasta que me encuentre
en tus brazos infestados de heroína...

Amén

2006-03-16T19:35:00.001-06:00

Y así, Tulio vivió en el enajenante segundo escondido en los cabellos tricolor. La Ruta 23 era el tren del Némesis de las tardes.
Y asi era, a las 5 de la tarde, de cada día con su crepúsculo indiferente, Tulio se sentaba en la parada a ver a Luisa salir de aquel edificio metálico (que decía ser una gran obra de ingeniería).
Siempre preguntándose el destino de aquel vagón urbano, o mejor aún, los secretos que podría encerrar en los exhalares de esos cabellos azules, rojos y amarillos. Se veía entonces, hablando con ella acerca de su recién publicado libro, o los nuevos acordes que le enseñó a su guitarra. Y es que Luisa era tan versátil y perfecta, que bien podía ser una estrella jugando a ser humano.
Y Tulio tan simple, tan azul, tan analfabeta en las artes del amor (que pueden confundirse con clases de anatomía), tornábase entonces en una lágrima incapaz de llorar, y se escurría taciturno entre las calles para llegar a la morada que le esperaba sin novedad alguna.
Y es que no hay novedad desde que Luisa ¿existe?(y si no lo hace, en verdad no importa).
Las mañanas entonces ya no eran grises, ni inanimadas, y así, Tulio le hablaba al café de las 7, y pasaba la vista sobre la pila de periódicos que se formaba en su puerta. "¿A quién diantres le importa el mundo teniendo la más grande de las noticias en la parada a las 5 de la tarde?"
Era entonces cuando abandonaba el lugar y se encaminaba al tedioso hastío de cada día. Y así, Luisa (si es que ese era su nombre), se convertía en alucinógeno y xilocaína.
Y aún sin explicarse como, tras sus montañas de segundos, llegaron lóbregas las 5 de la tarde, y la rutina moría, solo por el instante en que esos cabellos ondearan al viento como pequeñas amarras tentando a lo imposible.
En esto pensaba Tulio mientras Luisa hacía el recorrido de aquel pandemonio metálico hacia el reconfortante cobertizo de la parada. Se sentaba en el mismo lugar y hacía unas pocas anotaciones en las hojas que siempre cargaba consigo.
Pero un día nunca es igual al otro, como cada cabello tricolor tan perfectamente acomodado, así era la anatomía de cada una de esas hebras de Medusa y no fue sino la cascada de suspiros cromáticos que recorrían su espalda lo que llamaba a cualquier insignificante acontecimiento.
Fue entonces que el entrometido Ehecatl movió las hojas al ritmo de las emociones Tulianas, atrayéndolas en una danza de incontinuidad.
Tulio, con cierto dejo de excitación, tomo una pequeña hoja y la situó entre los dedos del sol de las 5 de la tarde.
-Gracias- dijo Ojos Azules, y tomó la Ruta 23.
Le dijo "gracias"... no le dijo su nombre, pero le dijo "gracias". Y así, Tulio se fue volando, soñando con un mundo lleno de verduras.

2006-03-07T23:12:00.000-06:00

A falta de cosas mejores que hacer, Dios dispuso que toda la creación debía sufrir.
Y así, al sexto día, Dios creó al hombre. Y con cierto aire de cinismo, "Vio que era bueno".

:(

2006-03-07T16:48:00.000-06:00

Alguna vez tuve al mejor de los amigos... hasta que se hizo psicólogo

2006-02-23T21:07:00.000-06:00

He despertado pensando en el daño que te he hecho con mis manos de vacíos inapetentes. He pensado en arrepentirme y llorar a tus plantas, esas lagrimas saladas que queman tus heridas. He llorado por la redención de mis pecados contra mi Dios vanidoso, he pedido y suplicado por un poco de su brazo misericodrioso.
Y Dios ha respondido:
- Rízate el cabello, crece un poco, y ponte una nariz... "Sé quien yo quiero que seas"

DORMIR

2006-01-11T13:18:00.000-06:00

He intentado dormir -lo que se dice DORMIR- por varios días, no es tanto una cuestión psiquiátrica; son estos ojos hartos del ir y venir de estas olas a las que llaman gente.
La botica cierra la boca apenada de nosatisfacer la dosis de sueño que necesito, y la cama se cierra en si misma como hoja marchita de otoño.
Los suelos suelen ser líquidos a las tres de la mañana y las situaciones complejas a las diez de la noche.
Lo he intentado de todas las formas habidas y por haber. Las memorias no ayudan y los cuentos aburren. Pero no, los ojos abiertos y la cama harta de mi peso sobre sus costillas, las cobijas me cubren como a un secreto a voces. Todo duerme, menos yo.
Tal vez sea el pesado y ruidoso girar de la tierra, que con sus oxidadas (y obsesivamente ordenadas) tuercas no ha deado cabida a esta sorda a dejar de sentir su vibración.
O sólo el estrépito de la noche con su orquesta de grillos, gemidos falsos de ramera y lamentar de muertos putrefactos.
Me he incluso masturbado sin el peso de un cuerpo que se reduce al objeto entre mis manos.
Yo sólo busco dormir, y que alguien detenga la tierra para hacerlo a gusto; Despues de todo, nada de extraño hay en querer soñar con los angelitos.

A Las 3 de La Mañana

2006-01-11T11:07:00.000-06:00

...El sereno de la noche escurre por las ventanas
...El estúpido ventilador hace el estúpido ruido de un ventilador estúpido
...Los resortes de la cama se tensan bajo mi espalda
...los perros respiran en los patios con el peligro latente
...Unas piernas cicatrizan por inercia
...La adolescente pierde la virginidad
...Los papeles roncan bajo las portadas
...Las casas se contraen
...El cuarto se convierte en un andamio al averno

Ahora entiendo por qué no escuchas si,a las 3 de la mañana, yo te digo que te quiero.

Como afrontar el suicidio de tu mejor amigo (muriendo en el intento)

2005-12-20T13:30:00.000-06:00

Matate

2005-12-19T17:23:00.000-06:00

Puede ser que un dia de estos te encuentre en medio de los cristales que la lluvia llora, que te resbales por mi ventana y me susurres de nuevo, que me aturdas de nuevo, que te ignore de nuevo.
Te esperé fervorosamente la madrugada entera, pero morfeo me tomó entre sus brazos y me habló de ti, sopló a mis ojos tu imagen dulcísima y azotó mi craneo contra plumas de cisne blancas y tenues.
La noche parecía entonces insoportablemente gigante y cada estrella formaba tu espina dorsal, que me magnetiza y llama a odiar.

En la Oscuridad (J.E.B)

2005-12-17T02:16:00.000-06:00

Mamá dijo:
- Quédate aquí que no me tardo.
-¿Me lo prometes, mamá?
-¡Claro que si! Solo voy a comprar un kilo de arroz para la cena.
Ella mintió. No regresó. Me quedé sola.
-------------------------------------------------------------------
Navidad.
La ciudad toda adornada. Todavia no se bien lo que es Navidad, pero no me gusta, no me gusta toda aquella gente feliz caminando para allá y para acá cargada de paquetes. Doca no hace caso. Ella solo piensa en el cartón que va a sobrar para que vendamos después de Navidad. Pues sí, Navidad es una cosa tonta de verdad ¿A quién le gustan los regalos?

Me gustaria que me dieran un regalo de Navidad.
Mamá

Pesar (Infancia)

2005-12-15T13:51:00.000-06:00

Pesan ya ocho años
de siluetas borrosas
y altaneras.

Pesan los gritos violentos,
y los recuerdos poco nitidos.
Pesa el ardor del asco insoportable,
pesan la mueca,
los dientes torcidos de la perversion,
y el silencio indiferente.

Pesa la carga de sus ojos,
sus manos sucias
y su olor a alma fétida.

Aterra el pasado tan presente,
que mece en letargo profundo
la ideologia infantilista.
(Silencio/llanto/silencio)

No me suicidé
Me mataron

2005-12-14T21:04:00.000-06:00

Yo le advertí que no entrara en el cuarto, pero ella, como todas las madres, decidió meter su asquerosa nariz en lo que no le incumbía.
Podía oir su husmeante respiración mientras movía mis cosas en busca de mis tranquilizantes, no puedo negar que me exasperaba el simple hecho de imaginar sus fosas nasales expandiendose y contrayéndose como queriéndose tragar mi aroma y asesinarlo. En poco tiempo pude ver que se había convertido en un cerdo, un maldito cerdo, peludo y asqueroso, que sostenia su pan con miel en una pesuña ridículamente tiesa.
Sus labios se movián, y el maldito triturar que sus mandibulas ejercían sobre la comida estremecia estrepitosamente mi ya de por sí delicada estabilidad emocional.
Lo que vino después, fue un hecho terrible, no por la consecuencia en sí. De su boca caían escupidas pequeñas migajas, humedas y estúpidas, caían y caían como una lluvia infinita de saliva y deshechos.
Tomé el bastón del abuelo y dándole un golpe certero en la nuca grité:
- ¡Están en el botiquín!
Pero, creo que por la posición, ya no fue capaz de escucharme.

2005-12-09T01:28:00.000-06:00

Tan fácil como abrir el cajón apolillado, aquel que mamá siempre prohibió porque sabía que encerraba a la muerte.
Tan simple como halar del gatillo y no darse cuenta del eterno segundo atarapado para tí en una red de mariposas.
Tan ligero como un cabello que se mueve en la inercia de un cuerpo que cae, inocente de la falta de autoestima.
Tan complejo como en su tiempo lo fue la Utopia.

(para mi muerto que hoy revivió)

De-Lirios

2005-12-07T02:00:00.000-06:00

¿Como ser conciente de mis actos si ni siquiera se, ni quiero saber, lo que es un acto?
Cuando el presente y el pasado luchan por escribir el futuro, las grandes batallas se desarrollan por sí solas, acabando con mundos propios.
Renuncio a mi presente de estupor, por un incierto pasado (característica rara en el), por una historia que no quiero leer, sino escribir, por una rarefrenia crónica, y un whisky de ojos amargos.
Faroles se levantan para la construccion de una luz invisible y calida, anunciando el desfile de querubines nomadas y erotomanos.
Unos labios se muerden, y una piernas se aprietan... y tiemblan, tiemblan.
El ocaso se divide en venus, que hace el amor con marte, idiotizando a la tierra ridicula y tan rustica de siempre.
El llanto se asoma, pero no, es la lluvia que no forma parte de mi "Yo".
(aprendiendo diferencias entre el "Yo" y "No-yo")

INmortal

2005-12-04T02:22:00.000-06:00

"Soy Inmortal desde que nací hasta mi muerte; después, lo seré aún más"

Doctor

2005-11-27T21:44:00.000-06:00

- Me encuentro harta.
- ¿Razón?
- Eso mismo, la razón me tiene harta.

Introducción (Inspirado por mi grano de Sal... A placer de Ojos de Alambre)

2005-11-23T13:05:00.000-06:00

Érase una vez, en un antiguo imperio de Macondo (porque siempre tiene que haber algun lugar llamado asi), un emperador vanidoso, cuyo palacio era de espejos. Cuando se colaban las luces se podía ver un espectaculo señorial, como creado por la divinidad celestial. Sus banquetes eran los más majestuosos de la comarca, se despilfarraban fortunas para cuidar el buen nombre de este egocéntrico soberano, las más exquisitas fuentes, sobre vajillas de plata, cortinas de terciopelo, y mil sirenas cantando con estridente armonía.
la magia envenenaba el ocioso letargo de los asistentes, y cada paso de las bailarinas era como calculado por el más hermoso hado. El rey sentábase en el trono, al fondo del salón, y se acompañaba de los más ilustres y valientes caballeros de la legión.
Más allá, en la esquina, en vestidos de seda durazno, Con especial encanto, sus dos hermosas hijas adornaban la vista iluminada por los reflejos que chocaban y se hacían el amor en rayos de claridad.

Terrible lie- NIN

2005-11-05T00:25:00.000-06:00

[Hey God] Why are you doing this to me?
Am I not living up to what I'm supposed to be?
Why am I seething with this animosity?
[Hey God] I think you owe me a great big apology!

Terrible lie
Terrible lie
Terrible lie
Terrible lie

[Hey God] I really don't know what you mean
Seems like salvation comes only in our dreams
I feel my hatred grow all the more extreme
[Hey God] Can this world really be as sad as it seems?

Terrible lie
Terrible lie
Terrible lie
Terrible lie

Don't take it away from me, I need you to hold on to
Don't take it away from me, I need you to hold on to
Don't tear it away from me, I need you to hold on to
Don't tear it away from me, I need someone to hold on to
Don't tear it away from me, I need you to hold on to
Don't tear it away from me, I need someone to hold on to
Don't tear it away from me, I need you to hold on to
Don't tear it, don't tear it, don't tear it, don't tear it, don't

[Hey God] There's nothing left for me to hide
I lost my ignorance, security and pride
I'm all alone in the world you must despise
[Hey God] I believed your promises, your promises and lies!

Terrible lie
Terrible lie
Terrible lie
Terrible lie

You made me throw it all away
My morals left to decay
How many you betray
You've taken everything

Terrible lie

My head is filled with disease
My skin is begging you please
I'm on my hands and knees
I want so much to believe

I need someone to hold on to
I need someone to hold on to
I need someone
I need someone to hold on to

I give you everything
My sweet everything
Hey God, I really don't know who I am
In this world of piss

2005-10-06T00:33:00.000-05:00

Embriagada en el placer extenso que solo el sexo provee, cerré los ojos. Me enfoqué en sentir la cadencia de dos cuerpos extraños, el sudor que empapaba su piel, el exhalar caliente que desembocaba en su nariz. Me recosté sobre su pecho para escuchar el arrítmico sonar de mil trompetas doradas, para ser apuñalada por el corazón invertebrado de sus entrañas, en medio de una danza de ir y venir de endorfinas.
Asesiné mi frío con sus pieles quebradas y enterré mis cabellos, como infinitesimales agujas, en sus costillas hambrientas; la cama, sonrojado testigo de aniquilación, ofrecía el marco teórico exacto, callaba cada secreto nocturno de estas almas apaciguadas; callábanlo también las paredes, que miraban con desdén célibe la entrega carnal de dos cadáveres en vida.
La pasión se desbordaba exhausta, caminando entre nuestras piernas, dejándonos sexo en la sangre. Del suelo ascendía un rumor de flores carnivoras que amenazaban con perforarnos el alma.
-¿Me amas?- pregunté
-Más que a mi propia vida.

Ese dia decidí asesinarle.

Gata Negra- Ignea

2005-10-05T23:57:00.000-05:00

Yo ví a la gata negra
que baila sobre mi tejado
sale cada vez que el sol
se encuentra desconectado
Se desliza bajo la sonrisa de la luna
y huele a calendula en brama cuando camina
cuando camina

Se come las espinas
del árbol de las mentiras
se aferra al tajo de tierra
que la mantiene viva
Cuando atraviesa mi cortina veo su alma fría
corriendo por mis venas, salvando mis agonías
mis agonías

Los perros van ladrar
lo que digan me da igual
la gata que viene y va
no pierde el tiempo... ve a las piedras rodar

No supe que existía
hasta verla en el sonido
corriendo bajo mi colchón
encima de mis sentidos
Cada vez que mi mente divaga en otros mundos
la encuentro siempre echada detrás de los cielos mudos
los cielos mudos

Los perros van ladrar
lo que digan me da igual
la gata que viene y va
no pierde el tiempo... ve a las piedras rodar

2005-10-05T11:14:00.000-05:00

Los poetas plásticos se han sentado en su trono de mierda alabatoria. Plagios a diestra y siniestra premiados con alegorías y espinas. Oda a la señora Harapo de Pseudointelecto, mis más sinceras conmiseraciones a esa mujer de grandeza infrahumana, la mas grande mierda del planeta a usted, señora carroñera barata.
Sigue mezclandote entre la inmundicia y bañandote en una pecera pequeña, piraña de pantano. Tu intento de hipocresía ya me hastió, tu pretensión me enferma.
Hermosa, esto de la cizaña, sí que es tu campo, y ese vestido remendado de ensalzamiento va contigo, resalta los huecos de tus ojos. Ponte los pendientes de estupidez, y quítate esos de fantasía. Yo prometo dedicarte mi más humilde reverencia al verte arrastrar por la alfombra roja.
P.D.: Engrápate la mejor de tus sonrisas, esa que sacas solo para ocasiones especiales, muchos ciegos querrán admirarla desde todos los angulos.

2005-10-05T11:04:00.000-05:00

Hoy es una de tantas veces en las que el dia transcurre como una pelicula muda, todo en escenas chuscas e incongruentes que son explicadas en grafías de algun otro idioma muerto.
Las luces de la calle juegan con las voces y entre ellas se escapa un suspiro de la niña resucitada de ilusión.
Mi problema es pensar mucho, dijo violeta desde el espejo desdeñado y empolvado, desde entonces me receto fármacos a diestra y siniestra para estar idiotizada como el resto de la gente; para maquillar ese "Yo" aburrido de las 6 de la mañana.
Dicen que hay tiempos para odiarme, solo por ser lunes a las 10:38, o un domingo cualquiera para variarle tantito (agregado a mi carencia de estrés); que el que uno no diga "TE AMO" no significa que no se sienta. Pero algo tan hermoso como el odio no puede ser acallado, sería mejor desangrarnos la lengua sobre una cuerda podrida y quemarla en alcohol con besos y caricias.
El letargo termina por hastiarme. Y... ¿Ahora qué? ¿Comprimidos de resignacion? ¿Inyecciones de desidia?. No hay más vida de la que no existe, no hay mas inexistencia que la que se vive.
Y vamos, una cosa es ser depresiva... pero... la gripe: ¡Esas son jodiendas!

2005-09-15T09:55:00.000-05:00

Entre polígamas visiones, esa voz grita una verdad que se escribe en algun lado de tu existencia, todo en lo que creí terminaron por ser falacias baratas, promesas escupidas en mi esperanza acabada.
Hablar de utopia tan seguro de su existencia, reconfortar mi tristeza entre alaridos etereos y risas nerviosas autonegadas por satisfaccion visual.
Viraste en dirección opuesta al viento y nunca temiste. Cazaste huracanes en redes de mariposas, y nunca escuchaste. De aquella hazaña solo quedan astillas en los talones //me desangro pero no me muero...//
La muerte no existe,porque se lo repito a mi tan extraño hermano, porque no creemos en ello:
"Acepta a la muerte... y te resignas a la vida"
Sacrilegio involuntario: fui polvo, y polvo quiero ser / La interfase la paso por mero trámite./
Tan vacía, tan ingenua, tan sola sin tí. Tan dependiente del dolor, tan autodestructiva, tan falta de autoestima. Tan nula de tí.
¿A qué te saben sus ojos?

Destinatario:X=Y

2005-09-14T22:22:00.000-05:00

La casa de citas se viste herrumbrosa y oxidada, matizada en sangre menstrual de la mártir que brinda placer oral a la burocracia del país.
¿Yo? Yo me quedo alucinada en el hartazgo de un elixir diferente.
Los lugares juegan con mis dudas y estremecen una conciencia ebria que dice "¡NO!"
las momias convidan un poco de ceguera milenaria.
Con esos ojos vendados, creo que voy a quebrar una vieja piñata enmohecida de amor.
Antes de lamerle el cuello a las palomas debo decir:
-¿Quién carajos olvidó ponerle a las caras de mi hexaedro la leyenda: "FRAGIL"?

desilucionada

2005-09-14T22:13:00.000-05:00

esto es solo prosa barata... alguien pasa a la vendimia?

¿?

2005-09-14T22:07:00.000-05:00

Aun cuando estas solo en el delirio de la inelocuencia.
Aun cuando una prostituta me regala sus esperanzas,
Aun cuando no existes en esta cama,
Aun cuando quiebras el silencio,
Aun cuando me revientes la piel,
Aun cuando callas,
Aun en esas voces,
y mis silencios arrebatados...
Aunque- ¿Aún qué?

Manifestástasis.

2005-09-14T21:55:00.000-05:00

La cama te grita ofreciéndote la simplicdad de un anecdotario repleto de enzimas, algunas tuyas, algunas de aquel hombre que empapaba rubricas en sudor.
Sabes a ironía cuando duermes, con los ojos cerrados y los labios abiertos; como gritando el silencio que arde en tus haberes.
Te pulverizas en latidos perezosos y terminas acabandote, haciendote mas pequeño que la luna Arístide.
Me causa asco el estupor de tus heridas, recalcitrantes y silenciosas, tan pocas, tan venidas a menos.
Estos tiempos sí que son rápidos, no terminas de morir y ya apestas.
- Oye, te estás pudriendo.

descubriendo

2005-09-14T19:18:00.000-05:00

he descubierto que las pastillas para sindorme pre-menstrual, tomadas en cantidades mas elevadas de lo habitual, sirve como buen sedante.. he dormido mas de 6 horas.... y voy por mi siguiente dosis

Cinco Siglos Igual- A.N.I.M.A.L (Con Gieco)

2005-09-14T14:11:00.000-05:00

Soledad sobre ruinas
Sangre en el trigo
Rojo y amarillo
Manantial del veneno
Escudo, heridas
Cinco siglos igual.

Libertad sin galope
Banderas rotas
Soberbia y mentiras
Medallas de oro y plata
Contraesperanza
Cinco siglos igual

En esta parte de la tierra
la historia se cayó
Como se caen las piedras
Aún las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol

Desamor, desencuentro
Perdón y olvido
Cuerpo con mineral
Pueblos trabajadores
Infancias pobres
Cinco siglos igual

Lealtad sobre tumbas
Piedras sagradas
Dios no alcanzó a llorar
Sueño largo del mal
Hijos de nadie
Cinco siglos igual

Muerte contra la vida
Gloria de un pueblo
Desaparecido
Es comienzo, es final
Leyenda perdida
Cinco siglos igual

En esta parte de la tierra
La historia se cayó
Como se caen las piedras
Aún las que tocan el cielo
O están cerca del sol
O están cerca del sol

Es tinieblas con flores
Revoluciones
Y aunque muchos no están
Nunca nadie pensó
Besarte los pies
Cinco siglos igual

Funerales

2005-09-07T22:18:00.000-05:00

-Queridos hermanos, estamos aquí reunidos para despedir…
Las voces suenan distantes mientras la realidad queda aun desgajada en todos, en cada espina, en mi mente atónita ante tan trágico suceso.
Era un 14 de septiembre. La hora no la sé, los relojes siguen andando indiferentes, luchando por su supervivencia en el materialismo de la oquedad.
El sol parece ser más resplandeciente y más frío. Cada cabeza que se inclina ante el altar, señala al ataúd; como lo hicieron en vida, señalan a quien hoy descansa, algunos con dolo, otros con una envidia que les recorre las entrañas.
El césped, aún húmedo, atrapa algunos dolores distraídos y consuela los ojos líquidos de la familia.
Las tierras frías se comen lentamente el féretro, como queriendo disfrutar cada sabor y color de su nuevo alimento.
La lluvia, más opaca y ácida, lacera sin miramientos las lápidas que hoy nos acompañan serenas y armoniosas, testigos circunstanciales de los cambios que suceden.
La joven parece una broma, hermosa broma, de una muerte que se encuentra de buen humor, pues la pulcritud de ese rostro permaneció intacta. Nada refleja más tristeza que esos ojos cansados y las cobijas amoratadas que evitan el frío a sus pupilas. No está muerta, solo aletargada, ensimismada en el mundo subversivo del que nunca debió salir.
Le cubren de flores y encierran su existencia en puños de lágrimas, le aprisionan debajo de la tierra.
Cuando abra los ojos, brillarán con el fulgor de mil y un estrellas, con el ardor de los infiernos.
El sacerdote se escucha lejano de nuevo.
- Una gran hermana, amorosa hija, fiel compañera…
- Queridos hermanos, estamos aquí reunidos, para despedirme a mí.

Plastilina

2005-09-03T12:01:00.000-05:00

Las manos frias me atrapan
Y brindan candor extemporáneo.
Esas manos que dibujan con temperas,
Esas manos de horas eternas.

La mirada espesa,
Una piel palida.
Labios que aprietan incongruencias
Y esa mujer etílica y etérea.

La mirada triste,
Augurante desprecio
de infamias incompletas
y poética entrepierna

Cai ante sus ojos,
Ante esa mujer,
entre sus manos,
las manos de Marifer.

2005-08-28T20:29:00.000-05:00

La tarde de verano
se desvanece en agonía caotica
entre los labios indulgentes
de mi azucena melódica

La luna loca
degolla ideales,
aquellos de mediodía
con sabor a toronja tierna.

Pero no muere,
tan solo descansa
en el gélido cielo,
hecho, solo para ella.

No hace más
resucita diciembres olvidados,
Imagenes reminiscentes
ante ojos exiliados.

Ella muere
a cada suspiro,
ella grita,
se ahoga en un olor a suicidio.

Depresión que se derrama,
manzanas inelocuentes
de aquel cielo caídas,
sutil miel amarga.

...Tan irónica como el tulipán...

Right Where it Belongs- NIN

2005-08-22T23:09:00.000-05:00

See the animal in his cage that you built
Are you sure what side you're on?
Better not look him too closely in the eye
Are you sure what side of the glass you are on?
See the safety of the life you have built
Everything where it belongs
Feel the hollowness inside of your heart
And it's all
Right where it belongs

What if everything around you
Isn't quite as it seems?
What if all the world you think you know
Is an elaborate dream?
And if you look at your reflection
Is it all you want it to be?
What if you could look right through the cracks
Would you find yourself, find yourself afraid to see?

What if all the world's inside of your head?
Just creations of your own
Your devils and your gods all the living and the dead
And you're really all alone
You can live in this illusion
You can choose to believe
You keep looking but you can't find the words
Are you hiding in the dreams?

What if everything around you
Isn't quite as it seems?
What if all the world you used to know
Is an elaborate dream?
And if you look at your reflection
Is it all you want it to be?
What if you could look right through the cracks
Would you find yourself, find yourself afraid to see?

Juan

2005-08-19T01:21:00.000-05:00

Sus pasiones se desatan en mis venas
con el roce de sus dedos.
Le mutilé
porque su piel me estorbaba.
se la arranqué a mordidas
para sentir su sabor,
para conocer su latir.
...Y es que yo quería ver el mundo
...Y es que el mundo tiene los ojos de mi Juan
... Y es que mi mundo son los ojos de mi Juan

Berrinche Autodidacta

2005-08-18T23:35:00.000-05:00

Ahora puedo afirmar que te odio
y que tus ojos no dominan más
cada paso de mi tedioso andar.

Hoy te veo de frente,
y puedo mirar por encima de tí.

Por que ya no eres una pasion erotómana
Porque eres el Dios en el que nunca creí,
¡Porque hoy me convierto en mitómana!

ADIOS

2005-08-18T23:06:00.000-05:00

Me corto las venas para dejarte salir. Para que ambos seamos libres, vos de la prisión,y yo, de este abrumante vivir.
Me corto las venas para dejar mi amor correr en líquido escarlata, para olvidar y quitar la huella de lo que alguna vez hubo entre los dos.
Araño mi vacío, porque el rostro se queja, por que no hay mejor pecado para el melancólico que la vanidad.
Te despliego mis entrañas, te fabrico una cortina que te proteja de la verdad.
Hoy me mato, hoy te amo.
Hoy te dejo en esta sangre, que se mezcla con agua de la regadera.
Hoy te dejo en esta sangre, y me embriago en soledad.

Se Busca

2005-08-16T00:19:00.000-05:00

Responde al nombre de Amor
edad: Se desconoce
Estatura: A veces puede medir 2 m. otras, puede ser muy pequeño e insignificante
Señas particulares: Causa dolor a quien encuentre a su paso, su ponzoña deja un leve apendejamiento que puede durar 22 días, y en casos raros toda la vida.
"Se pide a quien lo encuentre que huya del lugar y de aviso a las autoridades correspondientes, ya que padece de sus facultades mentales"
Recompensa: No se sabe aún si poseerlo lo es, aunque un buen castigo no le hace mal a nadie.

Descosiéndome los párpados

2005-08-15T02:11:00.000-05:00

Si. Hoy me quito las cadenas para seguir cómodamente el paseo.
Idolatrando a un humano que no merece ni el saludo, vivía al cuidado de cada uno de sus pasos, para solo recibir la humillación que hoy recibí.
Precisamente lo que necesitaba se me dio hoy, tal vez Dios no exista ¿Y eso qué? El mundo sigue como si existiera, como si nadie hubiera sabido de su funeral. Hoy enterré mis demonios, Hoy... Hoy... Hoy se que eres un humano más.

Sueño opiáceo

2005-08-15T01:49:00.000-05:00

Mírame, sobreviví a mi suicidio, a la tiranía de mi pesar. Estoy entre las ráfagas del existencialismo que encontré debajo de mi almohada.
Vivo del recuerdo que dejó esa voz un 26 de julio. Del antes y del después que maquila mi mente dándole un final diferente cada día. De la caridad que mi perro me brinda cuando lame mis lágrimas.
Subsistiendo de café, yerba, y alguno que otro barbitúrico. ¿Y qué si me siento de la verga? El chiste es sentir, sea lo que eso sea.
Cubrir peldaño tras peldaño mientras mis huesos rotos astillan mi piel buscando salir.
¿Dolor? Claro, cuando me acuerdo de sentirlo, lo hago intensamente. Como ese pseudoamor que ruego haya sido cierto, que ruego desaparezca de mi, que ruego haya sido falso, lascivo e impuro.
Promete aplastarme, pero solo le veo buscando formas de que alguien venga y se apiade, ¡Por favor! ¡Alguien acuérdese de tenerle lástima! Yo estoy demasiado ocupada suturandome las heridas con flores de loto.